- Dani, yo creo que deberías volver a escribir en tu blog.

- Ya, ya lo sé. Pero es que no tengo tiempo. Por las tardes estoy ocho horas trabajando con ACB.COM y claro, cuando tengo tiempo libre, lo último que me apetece es ponerme delante de un ordenador.

- Si llevas razón, pero sabes mejor que yo que si quieres, puedes sacar tiempo. No sé, acabas de llegar de China, tienes mil anécdotas que contar, mil historias por escribir.

- No te falta razón, pero es que me da pereza. Si empiezo a hablar de China estoy meses y claro, ya te dije que no ando muy sobrado de tiempo.

- Bueno, entonces empieza por algo más light. Por ejemplo, ¿no tienes por ahí lo de las búsquedas del Google?

- Mmmm… no. La verdad es que mi página ha sido olvidada por Google, tengo que arreglarlo.

- Prueba entonces con lo del teletexto. Si meten esas pifias durante el año, ¿qué no harán en pleno agosto, con el becario de turno?

- Llevas razón, alter ego. A ver qué encuentro…

(Y me topé con esto):

Se me han saltado las lágrimas, lo prometo. Diseccionarlo me cuesta más casi que contar un mes entero en China pero vamos a ello:

a) “La selección española femenina de baloncesto femenino” es una denominación curiosa. Algo redundante, vale, pero mejor dejarlo claro, jaja.

b) “Hecha picadillo”. Así, para ir abriendo boca.

c) Lo de “loable 56-55″ es un gran anticipo al apoteósico último párrafo. Se masca la tragedia.

d) ¿”Rubísimas y guapísimas, por cierto”? A ver, seguro que no he leído bien. ¿Rubísimas y guapísimas, por cierto? ¿Pero esto qué es? ¿El puto salón de tu casa? Increíble.

e) Yo genocido, tú genocidas, él genocida, nosotros genocidamos, vosotros genocidáis, ellas genocidan.

f) Que no falten los árbitros.

g) Ni repetir lo de lástima. Al pobre se le ve afectado, ni la belleza de las vencedoras le consuela.

No sé qué más comentar. Habla tú que a mí me da la risa. Como algún día algún jefazo de TVE tenga problemas con el módem y le de por entrar al teletexto, van a rodar cabezas. O bueno, lo mismo son los propios jefes los culpables de este despropósito absoluto que tendría aún  más gracia si no fuera porque ocurre en una cadena pública. Por lo del dinero y tal. Volveré con China a cuestas, el blog vuelve comienza su pretemporada…

Me voy a China. Así, sin paños calientes. Horas de avión, previo paso por Moscú y a entrar por la puerta de Shanghai en el parque temático del arroz más grande del mundo.

Mi blog por momentos parece destartalado, abandonado. No lo niego, no lo puedo negar. Mas no quiero que el cierre por liquidación se consume. Mi blog, tras ese viaje a China (país en el que paradojicamente estaré más lejos de esta página que nunca, por motivos técnicos de peso), seguirá existiendo. Punto. Gracias principalmente a la inestimable ayuda de mi tocayo Dani, cuñado de oficio, amigo de corazón e informático de propina.

Es curioso. El otro Dani, el creador de este blog, aquel que por momentos habla de sí mismo en tercera persona por puro egocentrismo, ha pasado de considerarse anti-social a darse un baño de gente en pocos días. De Denia a Madrid pasando por Málaga. El gorro y la sonrisa de la doble M, la frescura de mis dos primitas pequeñas (ángel y diablo se compenetran), la tetería con los Godínez y el encuentro con Susana, los tintos de verano al son de los flashes con las compis del trabajo de Dí (ay, Paco, cómo te extrañamos) o el brownie que espero zamparme y saborear durante un mes en unas horas con los amigos de Diana (mis amigos) de Madrid. Mi familia, su familia. Todo encaja.

David y su Alba, Carmina y su esperado regreso. Las citas pendientes, los restaurantes por conocer o playas que recorrer. Con el examen de la ACB en la mente y el futuro en el aire. PUnto de inflexión a la vista, me gusta. Recojo todo, lo agrupo y lo pongo en stand-by. Ahora toca China. Pinchitos de escorpiones, trenes de litera dura, caracteres ilegibles y tarifa plana de jet lag. La Shanghai de Patri, esa Guilin que tantos fondos de escritorio de Windows habrá inspirado, los guerreros de terracota en Xian, la magia de Pingyao o la grandiosidad de Pekín, si es que se deja ver por la contaminación. Dos semanas a nuestra bola, otras dos con mi padre quemando kilómetros por tierra, mar o aire. Y con la posibilidad de pisar (poco más que pisar, la verdad) por tercera vez unos JJOO.

Ey blog, no te preocupes. Esta vez no es una excusa, no es un cuento chino. No me olvidaré de ti, aunque ese país y la libertad cibernética -y la no cibernética- no se lleven muy bien. Te veré, te vestiré con las mejores fotos que haga, con los recuerdos más bellos y sinceros, con las anécdotas más divertidas e inolvidables. Será mi forma de pedirte perdón. A ti y a todos. Disfruten mucho, hasta pronto.

Los futbolistas suelen ser loros cargados de tópicos. “El fútbol es así, somos once contra once ni somos tan buenos hoy ni tan malos ayer, desde pequeñito quise jugar en el Madrid…”. Pero ese post partido me convenció del ascenso. Los jugadores, liderados por un Carpintero que es de lo más coherente y lúcido que he visto en este mundillo, demostraron que sentían las decepciones pasadas tanto como nosotros. Se conjuraron para alcanzar su sueño, se unieron para llevarnos a Primera. Los dos empates consecutivos ante Cádiz y Granada 74 fueron un buen resumen del final de la temporada. Y de la misma forma de ser del malagueño. En Málaga, si quedas a las seis de la tarde con tu amigo, sales de casa a las menos cinco. Si el partido es a las cinco, no sabes cómo, pero te las arreglas para sentarte justo cuando el árbitro da el pitido inicial. Y si se realiza algún campeonato importante en nuestra ciudad, las obras del recinto no se acabarán hasta la noche antes. Eso si se acaban, ejem…

Por tanto, ¿por qué amarrar un aburrido ascenso antes de tiempo y no tentar a treinta mil corazoncitos a tener un bonito infarto jugándose la vida en un cara o cruz? Trato hecho. La afición aceptó el reto y la ciudad vivió un domingo de junio inolvidable. Ese boucle del himno de la Bombonera que los altavoces colocados en el Diario Sur no dejaban de repetir, era el perfecto acompañante para un día con cielo azul impecable, con pizzas como premio al malagueñismo, de recibida como héroes al equipo a la hora de llegar al estadio. Ilusión, se respiraba ilusión.

Antonio Hidalgo se encargaba, con dos goles, de llevarnos a Primera. No hubo que mirar el resultado del Beasaín, ni el del Puertollano. Tampoco hubo remontada como ante el Albacete. ¿Y qué? Todos disfrutamos. Me emocionó ver a Valcarce, aquel loco bajito que llegó hace una década, que nos regaló momentos como el de la victoria en el Camp Nou y al que ni las edades ni las lesiones le apartaron de vivir su último sueño como jugador malaguista. Le quedan muchos por contemplar desde la otra parte del campo. ¿Qué decir de Sandro? Debilidad personal. Vino en Segunda B, desquiciado y hundido y, en su segunda etapa, ha dado pinceladas de lo que pudo ser y de lo que fue.

Sandro es una mágica canción de autor entre éxitos de Radio Fórmula, un genio sin reconocimiento. El Curro Romero de los toros, el Pepe Sánchez del básquet. El Sandro que vi en ese Málaga 3-Athletic 4 que tanto nos dolió por la remontada final es indescriptible. No vi nada igual con la camiseta de este club, por más que sea intermitente, irregular o anárquico. Sandro es la esencia de este deporte, cansado de Capellos o de Otros Rehhagel, de Emersons y de destructores. Las estrellas ganan títulos y dinero. Los valientes y los genios ganan cariño y un huequito en la memoria. Sandro, por calidad, podía haber sido una estrella. En el Madrid, en el Newcastle o en algún grande. Pero acabó siendo genio. Y en Málaga bien que lo hemos disfrutado.

Empecé la historia hablando de la falsa alarma del final del partido. Me llamarán exagerado pero reconózcanme que en Málaga las cosas, muy normales, no son. Que tras 84 partidos de agonía, horas y horas de patadón y sufrimiento, hiciera falta esperar diez minutos más para celebrar un ascenso, es algo que se escapa de mi lógica. Con portería tirada, para más inri. A duras penas se finalizó el partido (previo gol del Tenerife, no podía ser menos) y, ahora sí, el Málaga estaba en Primera.

Mi padre vio compensada su ansiedad durante toda la temporada y Diana vivió la magia de un ascenso. Le salió bien la apuesta. Tras varias Champions y Ligas celebradas en Cibeles, descubrió lo maravilloso que es para un modesto recuperar la categoría perdida. Y bien digno que es. Yo, por mi parte, suspiré. Me acordé de varios amigos, me ilusionó ver tantos mensajes de felicitación de varios puntos de España, me acordé de los que están, de los que no y volví a suspirar. Prometo que tuve la sensación que se tiene tras finalizar con éxito un examen para el que te has preparado mucho tiempo. Yo no jugué, yo no marqué goles y mi cansancio no era físico, sino mental. Agradecido, feliz e ilusionado, supe que me merecía unas vacaciones. Vacaciones de primera.

[...] “Because they are not being nice to the Dalai Lama, who is a good friend of mine. Then this earthquake and all this stuff happened and I thought, ‘Is that karma, when you’re not nice that the bad things happen to you?’”

[...] “Porque (los chinos) no se están portando bien con el Dalai Dama, que es un buen amigo mío. Y entonces ocurrió todo esto del terremeto y pensé: ¿Será el karma, que cuando no eres agradable te pasan a ti las cosas malas?”

Mira que hay momentos en esta vida en las que se puede hablar de política, decisiones censurables y gobiernos reprochables, pero no se puede soltar eso y quedarse tan ancha. ¿Se merecían esas decenas de miles de muertos su destino? Sharon Stone parece afirmar que sí. Por el kharma y todo eso, claro. Con su frase no sólo ha subido el pan. Y luego nos quejamos del precio de la gasolina…

Hola. No sé qué pasa con los artículos de ciclismo que, cada vez que escribo uno, se me borra antes de enviarlo. Pero bueno, allá vamos otra vez. Antes de un fin de semana mágico dónde se decidirá un bonito Giro marcado por las exhibiciones de Sella, los ataques de Riccó o la clase de Contador, me apetecía hablar de una etapa que personalmente me impactó mucho.

Año 95. Quinto Tour de Induráin. Tenía yo diez añitos pero, lo que viví en aquella calurosa tarde de julio, aún lo recuerdo con bastante lucidez. Marchaba el suizo Zülle escapado con más de cuatro minutos de ventaja, poniendo en jaque la carrera y consiguiendo virtualmente el maillot amarillo durante mucho tiempo. Sin embargo, en el último puerto, a falta de once kilómetros y, sin mirar prácticamente hacia atrás en ningún momento, Miguel se puso a tirar del grupo a un ritmo que nadie pudo seguir. ¿Quién iba a hacerlo si era sobrehumano lo que estaban presenciando?

Lo vivido en esa subida de La Plagne fue una de las mayores exhibiciones en el ciclismo moderno y, por supuesto, uno de los días más gloriosos de un ciclista al que sus detractores le tildaban de conservador y frío. Zülle acabó ganando la etapa, entre otras cosas porque fue, junto a un trío de corredores más, el único que perdió menos de cuatro minutos en esos once kilómetros de ascensión respecto al navarro. Increíble. Con esos años yo ya apuntaba un poco a freaky de esto del deporte, como demostré al dejarle una nota escrita a mano a mi hermano -sí, ese hombre que repele el deporte pero que veía en esos años ciclismo con nosotros- con las diferencias que había metido Miguel en la subida, para que la viera cuando llegara.

El vídeo recoge sólo siete minutos de la subida pero es una auténtica delicia que cualquier aficionado al ciclismo y al deporte debe ver. La subida completa a La Plagne, en teoría es ésta -aún no se me ha descargado completamente- aunque, gracias a la hemeroteca digital de EL PAÍS (¡qué invento, qué gustazo!) os pego la crónica de Luis Gómez de la exhibición de Induráin. Espero que os guste -el vídeo, el artículo o la historia- tanto como a mí y que os animéis a comentar otras etapas históricas de cualquier corredor en cualquier vuelta, que siempre será un placer leerlas.

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El pelotón se rinde a Induráin

Zülle ganó espléndidamente la primera etapa alpina y el líder destrozó al resto de rivales

Tercer discurso consecutivo de Miguel Induráin. El líder ha decidido hablar todos los días, sin importar el escenario. Las escasas incógnitas que le quedaban a este Tour quedaron despejadas de un golpe, en el momento justo en el que Induráin, solo ante una veintena de rivales recién iniciada la ascensión a La Plagne, decidió ponerse en marcha.Nadie pudo hacer compañía esta vez al navarro. Su gesto rompió el Tour en multitud de pedazos. Todos sus anunciados rivales quedaron al desnudo. ¿,Dónde estaba el amenazante Riis? ¿Y Tony Rominger haciendo compañía a estas alturas al venerable Chiappucci? O Pantani, escalando tras la sombra de Induráin. Y hasta Berzin, desarmado en los primeros puertos, abandonado a su suerte por su propio equipo.

[...] Induráin se coloca ahora en una situación confortable. Camino de su quinto Tour consecutivo ha modificado sus registros. Cada una de sus acciones es una auténtica exhibición, verdaderas piezas de museo. El líder permitió la escapada del suizo Zülle. Fue una concesión generosa que enriqueció la jornada. [...] Zülle, instalado más allá de los cuatro minutos del líder, no era una prioridad para Induráin. Imperturbable, el corredor español reservó para sí mismo el cómo, el cuándo y el dónde. El verdadero director del Tour no podía permitir que nadie sino él modificara el curso de los acontecimientos. Zülle escapó con tanta decisión que bien pronto disfrutó de la condición de líder virtual. La atención general se fijó en él, mientras Induráin hacía otro trabajo. Qué casualidad: el Banesto llevaba el ritmo del pelotón sin importarle perder demasiados elementos puerto tras puerto.

El fiel Rué desfalleció en la base de La Plagne. Aparicio soltó los pedales cuatro kilómetros después. Induráin quedaba sin auxilio, vigilado por Rominger, Riis, Chiappucci, Pantani, Virenque, Jalabert … Ahí estaban los rivales, pero ¿quién vigilaba a quién? No hubo oportunidades para nadie. Induráin este año no especula. Ha dado por terminado ese capítulo de su vida. Ahora es el maestro. Es él quien determina los acontecimientos.

Una suave aceleración. Eso fue todo. Punto y final. Zülle empezó a sentir a sus espaldas que se le acercaba el líder. Y eso resultó ser un privilegio. Para el resto del pelotón; notables y plebeyos, comenzó a pasar el tiempo. Fue un ‘ ataque progresivo, sin consideración: cada kilómetro que pasaba el líder penalizaba a sus rivales. La carretera abría un abismo en la general.

Y el Tour queda limpio. [...] La general es ahora, simple y llanamente, una declaración de intenciones: Induráin y cómo quiere que se le recuerde por este quinto Tour. No hay rivales. No vale sumar y restar. No hay oposición. No hay maniobras al alcance de nadie. Sólo habla Induráin. No se aventura siquiera quién puede hacerle sombra. Y el futuro no acabará aquí.

Porque Zülle, elevado a la segunda plaza, no aspira al trono.[...] Diga lo que diga Manolo Sáiz, su aventajado pupilo firmaría la rendición ahora mismo. El pelotón saca bandera blanca. Induráin es ahora quien fija las condiciones.

No la conocí en aquel concierto de Héroes por poco. Se iba a ver con Diana y, con tanta gente y tanto agobio por pillar un buen sitio, ambos disfrutamos de aquella experiencia mítica en un punto distinto de la Cartuja. Mi chica me había hablado de ella pero hasta ahora no habíamos coincidido. Sin embargo, sin saber cómo es su cara o imaginar siquiera su voz, hoy ella me ha puesto triste. Me cuenta Diana que el jueves, de repente, cayó en redondo. Al hospital. Meningitis. Del sábado no pasaba. Hoy sigue respirando.

No sé si suspirar de alivio, ser optimista o animar a Diana. Espero que se recupere, verle en algún concierto (como si canta Bertín Orbosne) futuro y darle las gracias. Gracias por hacerme ver que un problema es el suyo y no el precio de la gasolina, las derrotas de Unicaja o no actualizar el blog. La vida es una sucesión de buenos y malos momentos con  fecha de caducidad. Y bien es cierto que tenemos todo el derecho del mundo a cabrearnos por una estupidez (nuestra estupidez), sufrir por cosas superficiales o alegrarnos por lo más nimio. Pero, aunque venga el tópico de la mano, es bien cierto que casos como el suyo te hacen darle a ese Reset que todos llevamos dentro de nosotros, valorar aunque sea cinco minutos lo afortunados que somos y reflexionar con lucidez sobre mil temas. No sé si es un acto de fe o un auto-convencimiento irracional, pero estoy seguro de que todo saldrá bien.

Ánimo Loli.

Escribir es la mejor manera de dejar pasar el tiempo sin sentir remordimientos. Es un postre a una comida de lujo. El típico que sabes que no debes comer para conservar la figura. Para colmo, no tienes especialmente hambre y cuando acabas lanzándote a por las natillas de turno, te das cuenta de que no merecía la pena tantas molestias. Este blog es un poco así. Todo el día deseando escribir para después, encontrarme frente a la pantalla, y odiarla con todas mis fuerzas. No sé si es falta de inspiración, ausencia de problemas o días de transición. Tal vez el miedo a ser repetitivo o la misma pereza del alfarero que de tantos ceniceros le pilló manía al barro. Mañana más.

Te coges un papel y te pones tu listita de cosas importantes y cosas que no lo son. Te viene en primer lugar tu novia, familia, amigos, sueños, trabajo, proyectos, bla, bla, bla. En la segunda pondrás tu grupo favorito, tus libros inolvidables, tu pollo frito con almendras del chino y demás. Y de repente te quedas con cara de idiota pensando dónde carajo pones el deporte.

Porque claro, importante es estar con ella, tristeza es sentir que mi tita se fuera y felicidad es unas navidades en casa. Pero, para no ser importante, pocas cosas pueden suscitar más sentimientos encontrados.

Lo de este fin de semana ha sido increíble. Pocas veces he pasado por emociones tan extremas en tan pocas horas. Primero al Unicaja se le ocurre hacer historia, ganando en una serie increíble al mejor equipo de la ACB. Lo hizo, además, tirado por jugadores con los que me identifico como son Cabezas, Berni o Ndong. Claro que eso de que el Madrid fuera el eliminado y tener que compartir esa alegría con la penita que me daba Ella por su equipo pues me hacía menos gracia.

Para terminar de arreglarlo el partido de ayer. Que no, que no, que nadie me convenza. El Málaga, con la trayectoria del Atleti, sería el “Potras” en lugar del “Pupas”. Seguir a este equipo es un acto de fe, una pasión irracional que supongo que compensa, aunque no sé cuando. Todavía estábamos en bermudas y disfrutando de agosto cuando el equipo se aupó al liderato. Son 38 jornadas sin salir de ascenso y, sin embargo, todos tememos caer justo al final. Lo de este domingo no ayuda mucho a que haya más optimismo. Lo de ayer no fue un encuentro de fútbol, fue un partido del FIFA en toda regla. De los FIFAS malos, además, aquellos en los que los partidos acababan 5-5 y cosas así.

Mi padre es quedó dormido y, entre llamada al móvil para que llegara a tiempo y el estress de guardarle el sitio, el 3-1 inicial lo disfruté poco. Me tranquilizaba el resultado y ni si me pasaba por la cabeza una segunda parte similar. Pero bienvenidos a la Rosaleda. Where amazing happens. ¿De qué te sirve el resultado del descanso, tirar 17 veces a puerta, ir 3-3 a falta de cinco minutos o consolarte con el hecho de que los goles fueron con diez y con el partido ya roto si acabas con 4-6? Dios, 4-6.

Y de repente te ves saliendo de La Rosaleda con un silencio que me recordó a aquella promoción perdida ante el Espanyol tras el penalty fallado por Jaro. Con gente llorando, otros cabreados. Con poca hambre, ganas de que pase enseguida la semana para ganar en Sevilla y recobrar la ilusión. Sin acordarte del Unicaja, sin recordar que sigues tercero y dependes de ti mismo. Como en el puto anuncio. ¿Qué hago yo sufriendo por once tipos en pantalón corto? Seguro que no sienten los colores, bla, bla, bla… ¡goool! Pues igual pero sin el gol.

En días así no es que me sienta tonto, es que me siento más simple que una piedra. Es cierto que las pasiones son irracionales, pero no me puede afectar a estas alturas un resultado, por muy 4-6 que sea. Mas espero vivir la otra cara de la moneda en estas semanas que quedan y vivir con Diana y mi padre lo único que compensa tanto sufrimiento inutil y tantos nervios inmaduro: el sueño de lograr un objetivo. Volveremos a Primera. Ahora falta saber cuándo, jaja.

Disculpad la ausencia. Fueron días con menos tiempo del habitual, marcados por el final de las Series Colegiales que, a su vez, marcan casi el final de mi contrato hasta que a la ACB le apetezca llamarme para otra cosa. O para otras Series. Es complicado no pasarse por aquí cuando hay tanto por comentar. Es increíble contemplar cómo ni una catástrofe del nivel de la sufrida por Birmania humaniza a un dictador. Las lágrimas de una China que en dos meses nos tendrá como huéspedes nos conmueven, pero no tenemos o no encontramos un pañuelo tan grande como para consolarles. La sinrazón del que mata y del que lo justifica.

Y asuntos baladíes, los más. La noche en blanco pasada por agua tan decepcionante como un circo sin payasos. No sólo en francés suena más bonito Nuit Blanche, sino que se lo toman más en serio. Málaga, ciudad europea de la cultura 4016. Tal vez así, sí. Y es que se cargan el cine independiente (el mítico Albéniz) con una pasmosidad que asusta. La misma con la que Radio3 dejará de ser un reducto de buena música para románticos y locos en las ondas para convertirse en una radio sin identidad ni alma. Con Fuentes al fin del mundo, claro. ¿Importaba tanto la audiencia en una cadena pública? Va a ser que Málaga no es la única que desprecia la cultura.

Cada uno de esos temas merece su parrafada pertinente mas hay motivos por los que merece la pena saltarse el guión. Hoy es 15 de mayo. En mi extraña cabeza, esa que parece tener una particular alarma para avisarme de un cumpleaños un día después del mismo, comienza a haber overbooking de efemérides. Bendito problema tener tantas fechas buenas como para recordar. Justo hoy hace un lustro del primer día que vi sus ojos y esas manos que para colmo me entregaron un CD, cómo no, de Sodastereo. Hace dos años expliqué un poco la historia en un artículo que ya os podíais leer, pero me apetecía volver a recordar.

Lo que son las casualidades. Si mi hermano no hubiera ido a Argentina yo no hubiera conocido a Bersuit. Si no me hubiese gustado el baloncesto no habría entrado en aquel foro. Si no me hubieran gustado, al mismo tiempo, Bersuit y el baloncesto, jamás habría escrito ese mensaje sobre la banda argentina en el foro de la ACB. Ella también los conocía y eso era un nexo de unión. Algo es algo. Me habló de Sodastereo y me prometió, más por lo buena que siempre fue que por haberle dado yo muchos motivos para ello, grabarme un par de CDs del grupo. Por tanto, el concierto de los argentinos en mítica Gruta 77 madrileña era la mejor excusa posible para ese encuentro. Iba con mi hermano, la prescindible Virginia y un par de amigos (de ellos) argentinos.

El concierto me pareció maravilloso. No sólo porque era la primera vez que les veía en directo. Ni siquiera por compartirlo con solo dos centenares de personas más y sentirme un privilegiado por ello. En realidad creo que marcó, más que el simple hecho de cumplir 18 o de llegar a la universidad, el principio del fin de esa adolescencia que inicié el instituto y parecía no querer acabar. Si nos hubiéramos ido después del concierto, en lugar de quedarnos a tomarnos unas copas… ¿Qué habría pasado? ¿Se habría enfadado? ¿Hubiéramos un año después empezado aquella historia? Sin CDs seguro.

Qué relativo es todo. Ella definía en su propio blog, allá por enero del año siguiente (antes de comenzar conmigo) así tal concierto, tal fecha:

“15 de mayo de 2003, primera vez que escucho Un pacto, en una pequeña sala de conciertos en Madrid, Gruta 77, en Carabanchel, una noche que sirvió para reunir a unos cuantos argentinos que se sintieron como en su casa, con su música, con tanta magia.Y yo me enamoré de la Bersuit, hablé con el “Pelado” Cordera y conseguí que nos dedicara una canción “Murguita del sur”, así que todo salió perfecto. Encontré mi camiseta de Boca, la que este verano me ha acompañado en cada uno de mis viajes y que ahora descansa en un cajón esperando que vuelva el sol, el buen tiempo y los viajes. Ví durante unos segundos a una persona que va a ser importante en mi vida, porque esas cosas se saben poquito a poco, me reí, me emocioné, fue un día casi perfecto, mejor dicho una noche casi perfecta en un día que había sido muy difícil por todas las connotaciones que había”.

Qué idiota. Poco más y no me nombra. Ya os digo que es el tiempo el mejor aliado para tomar perspectiva y analizar los hechos. Y el tiempo ha hablado. Un lustro, cinco años y sesenta meses dan para mucho. Con Ella más. Feliz Año V d.C (después del Concierto).

En primer lugar probemos a leer todo según está escrito. Rifó y puso comas cada X palabras o algo parecido. Por otro lado está interesante ver la concepción de “mayúscula” que nuestro amigo tiene. Estudiantes a veces la lleva, en otras ocasiones no hace falta y en cambio “equipo” lo ponemos con una E bien grande. Además de que si somos tiquismiquis podemos encontrar varios fallos tontos (Una victoria era clave para el Estu pero una derrota no le condenaba el sábado a LEB como da a entender el primer párrafo) o no tan tontos (El Estu quedaba empatado con Grupo Capitol Valladolid pero se le olvida incluir a Granada, el gran perjudicado de la jornada), la gracia es que para dos o tres parrafitos en los que sólo tenías que mirar unos resultados y explicar mínimamente de que va la cosa, acabas metiendo la pata.

¡Que no, que el equipo pucelano no perdió ante el Granada este fin de semana! Más quisieran los pobres vecinos de Granada haber cambiado su derrota de 50 por ese ficticio triunfo. No sé, puedo entender que se escriba mal o fallos tan tontos como los que comenté antes, pero hacer una noticia hablando del descenso y equivocarse doblemente con uno de los implicados pues me parece tomarte a risa tu trabajo. De todas formas, como esta sexta entrega de Teletextazos ha sido la más floja y light (por el elevado listón que pusieron las anteriores, claro), os compenso con dos capturas más.

1) Ficha técnica del Ricoh Manresa-Grupo Begar León.

Esta en concreto es del MARCA pero también se puede encontrar en el AS o Sport. Para ser sinceros es vía EFE, la misma cuyos artículos tardaba más en corregir antes de subir a ACB.COM que algunas crónicas de Series Colegiales que chavales de la ESO me han pasado, pero tiene tela. Grimau se transformó en “Grima“, Urtasun ya es un neoyorkino más desde que se llama “Hurtasen“, el pobre Sundov ya ni sabe de dónde es desde que le llaman “Sondo” y la peor parte se la lleva Bulfoni al que, pese a ser el mejor de su equipo, nadie le toma en serio desde que le pusieron “Bufón“.

Vale que os da igual el baloncesto, que de estos dos equipos no os sabéis ni el color de la equipación y que con tantas noticias del escándalo Ronaldo no os queda tiempo para “Todo Menos Fútbol”, pero por favor, un mínimo de profesionalidad. El Word a todos nos ha hecho alguna putada y “Unicaza” es un clásico para el programita de Office cada vez que escribo sobre el equipo malagueño pero lo de Sondo, Bufón, Hurtasen y Grima es llegar ya a un nuevo nivel. Geniales.

2) Portada del MARCA del 01-05-2008:

Lo último del día casi ni la comento, es un poco en relación a con qué poca clase se ha abordado este tema. El otro día Manu Carreño comentando que “el travelo tenía premio”, ese “la noche loca de Ronaldo con Andrea (o mejor dicho André Luiz)” en la misma portada del MARCA es tristísimo y el ver cómo se ha sacado de quicio la historia es para reflexionar si, más allá de la salsa del fútbol o del mismo tomate y rumores de todo tipo que pueden rodear a este deporte, es muy lógico un escándalo así. Después hacemos campañas de integración, de tolerancia y a las primeras de cambio, cuando ocurre una historia de este tipo, travesti deriva en travelo y del “respétalo” se pasa al “ey, que en realidad es un tío”. ¿Todo vale para vender un diario? Creo que sé la respuesta.